Сегодня с утра выходя из дома, внизу - на первом этаже - на батарее, сидел бомж. Мужчина, лет 55-60. Наверняка он младше, но люди без дома всегда выглядят старше. Он был грязный, замусоленный, но на удивление от него не воняло на весь подъезд, как от других, любящих порой погреться в нашем подъезде.
Так вот, он сидел и плакал... Вот как плачут дети. Сидел и плакал.

Знаете, в такие моменты наверно острее всего начинаешь ценить, что у тебя есть дом.. Для него - тепло дома - это тепло батареи случайного подъезда.. до того момента пока его не выгнали и отсюда.

Как страшно быть никому ненужным.

Жалко конечно....Не получилось жить, а на выживание видимо сил не осталось.
Когда мужчины плачут это вообще зрелище не для слабонервных.
В августе был я в Риге. Много пожилых людей с потухшим и каким-то обреченным взглядом. Одна женшина около маленького прод. магазиа попросила мелочи, видно по ней , что не попрошайка. Неглядя высыпал все что было, а там лата 2 или 3 оказалось. Меня поразила её фраза: "Ой, ну зачем же так много..."
Ну, думаю, плохи тут дела если такая сумма уже "много"...В Москве и спасибо не всегда услышишь..

CECTPEHKA :

Как страшно быть никому ненужным

Страшнее остаться без крыши над головой и средств к существованию

А я вот не знаю даже что сказать - тяжело это всё очень.

Приветливый Бычок :

Жалко конечно....Не получилось жить, а на выживание видимо сил не осталось.

Соглашусь.. Но знаешь, даже не жалость - нет, во мне была..сострадание? возможно какая-то часть от сострадания. А пока шла от дома до остановки - это чувство смешалось еще и со страхом. Нет, не страхом перед этим человеком.. Нет. Страхом, что ведь он, сидящий на батарее в поисках тепла - когда-то ведь был маленьким, у него наверняка была семья - мама-папа - они были вместе. Были нужны кому-то. Потом он был молодым, наверняка учился, наверняка после работал..И уж конечно, как и я сейчас, думал, что никогда не окажется на улице. Но по какой-то причине это все потерял. И самое страшное для него - что этого ничего не вернуть.
А самое страшное для меня - от этого никто не застрахован.

Мы с мамой как-то несколько лет назад были на блошином рынке - она искала зап.часть дял своей старенькой швейной машинки. Встретила она там немало своих знакомых, с которыми работала раньше в аэропорту. Люди с высшим образованием. Просто в какой-то миг перестали быть кому-то нужными, а перестроиться под новый лад жизни не смогли.

Приветливый Бычок :

Когда мужчины плачут это вообще зрелище не для слабонервных.

Это верно. Мужские слезы - самые горькие.

Приветливый Бычок :

В августе был я в Риге. Много пожилых людей с потухшим и каким-то обреченным взглядом. Одна женшина около маленького прод. магазиа попросила мелочи, видно по ней , что не попрошайка. Неглядя высыпал все что было, а там лата 2 или 3 оказалось. Меня поразила её фраза: "Ой, ну зачем же так много..." Ну, думаю, плохи тут дела если такая сумма уже "много"..

к сожалению, да.. А сейчас, когда пошли счета за квартиры, совсем туго..Просят просто хлеба. Нет, не денег на хлеб - а просто "не могли бы вы мне купить половиночку хлеба?". А в глазах стыд и безысходность.
Безысходность. Никуда не деться. Никому не нужен.

Приветливый Бычок :

Страшнее остаться без крыши над головой и средств к существованию

Ненужным быть страшнее.

Сижу и прихожу в себя от вашей темы.
Я как-то отвык уже от того, что бомжам или вооще кому-то просто нечего есть.
Что французские клошары порой спят на улице от того, что в ночлежку с собаками не пускают - это да.
Но они всегда сыты и пьяны. Просто сильно опустившиеся на дно жизни и из-за этого деградировавшие.
Они тоже здесь по совести сказать, никому ненужны но у них есть еда, вино, могут найти крышу в заброшенном доме или в другом регионе Франции, где из ночлежек не выгоняют....

Но когда такое.... это уж совсем страшно. Страшно от безысходности.

CECTPEHKA :

И уж конечно, как и я сейчас, думал, что никогда не окажется на улице. Но по какой-то причине это все потерял. И самое страшное для него - что этого ничего не вернуть. А самое страшное для меня - от этого никто не застрахован.

Был один человек, звали его Коля.
Когда он учился в школе у него умерли родители. Он остался один со старшей сестрой, но всегда его школьный костюм был чист, а сам он ухожен.

Потом, когда он повзрослел, он часто подходил к бомжам в подземных переходах и разговаривал с ними. Пытался выяснить, почему он, пацан, попав в такую ситуацию, собирал бутылки, находил работёнку, но закончил школу, не спился нашёл свою дорогу, а они, взрослые, здоровые мужики сдались и проиграли свою жизнь.

Главное никогда не сдаваться. Возможно тогда есть шанс сохранить человеческое лицо.
Правда легче от этого наверное не будет, тем более, когда бОльшая часть жизни уже за спиной.

Vadim :

Сижу и прихожу в себя от вашей темы. Я как-то отвык уже от того, что бомжам или вооще кому-то просто нечего есть. Что французские клошары порой спят на улице от того, что в ночлежку с собаками не пускают - это да. Но они всегда сыты и пьяны. Просто сильно опустившиеся на дно жизни и из-за этого деградировавшие. Они тоже здесь по совести сказать, никому ненужны но у них есть еда, вино, могут найти крышу в заброшенном доме или в другом регионе Франции, где из ночлежек не выгоняют....

Знаешь, мне почему-то кажется (и казалось, когда была в Ницце), что в Ницце невозможно стать бомжом. Возможно приехать и быть им. Но не стать.
У нас же иное. У нас выгоняют из домов, из квартир - которые вдруг стали принадлежать хозяину. Взамен тебе не предоставляется площадь. НИ-КА-КАЯ. Понимаешь? Абсолютно. Ты можешь встать в очередь на муниципальное жилье. В общую очередь - несколько-тысячным. В год выделяется десяток квартир. У нас тут социальный дом построили с квартирами "под очередь". Получали те, кто становился в нее в 1992-1994 году. И кто дожил и достоял до этого дня, не потеряв статус и право быть в этой очереди.
Могу из собственной жизни рассказать как "выживают" на улицу в хозяйских домах...если интересно.

Vadim :

Был один человек, звали его Коля. Когда он учился в школе у него умерли родители. Он остался один со старшей сестрой, но всегда его школьный костюм был чист, а сам он ухожен. Потом, когда он повзрослел, он часто подходил к бомжам в подземных переходах и разговаривал с ними. Пытался выяснить, почему он, пацан, попав в такую ситуацию, собирал бутылки, находил работёнку, но закончил школу, не спился нашёл свою дорогу, а они, взрослые, здоровые мужики сдались и проиграли свою жизнь.

Коля был молодой. Вся жизнь впереди. Учеба, работа...Опять-таки чувство нужности.
Чувство ответственности за сестру, пусть и старшую - но ведь он-то мужчина.

Я неправа?

Vadim :

Главное никогда не сдаваться. Возможно тогда есть шанс сохранить человеческое лицо.

Вадим, я сейчас не о бомжах-алкоголиках (хотя и они..по сути своей - просто сломались...и в очень важный момент просто не оказалось человека, подавшего им руку)., а о тех, кто оказался на дне, и никак не выберется - хоть и не пьет, и возможно даже не курит.
Я, сидя сейчас в тепле и сыта, тоже бы сказала - Главное никогда не сдаваться,...если б не знала на себе - что такое сидеть полуголодной и в холодной квартире. Поэтому просто молчу... Грустно. Тяжело. Горько.

CECTPEHKA :

Я, сидя сейчас в тепле и сыта, тоже бы сказала

А вот у меня ноги замёрзли. Тапки где-то оставил, а идти искать неохота. Сижу мёрзну - никакой воли. Окажись я в такой ситуации тоже наверное не стал бы бороться.

я так расстроилась в этой теме. старики, бездомные, сколько горя....
наверно, это многие читали, но я все равно выложу, много раз перечитывала.
Не мое, но за душу зацепило. Извините за то что большая, но не
поленитесь, прочитайте, оно того стоит.

Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует
начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало
светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил
забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже
голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких
роз, только весенние цветы...праздник же весенний.
Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень
красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы
действительно красивы.
- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я
почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла не на долго, щас вернется, сказала
тетка, торговавшая по соседству солеными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда
представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то
привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было
бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым.
Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до
зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок,
был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто
отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и
она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого
человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не
смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в
такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были
заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего цвета.... его очень трусило,
но она стоял на ветру и ждал.
Какой-то не хороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы все не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед
не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И
еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего
положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошел к ней.
Дед подошел к продавщице, я остался чуть позади него.
- Хозяюшка.... милая, а сколько стоит одна веточка Мимозы,- дрожащими от
холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а
то.... прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку....
сколько она стоит?- тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, как у деда в глазах стояли
слезы...
- Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, давай вали от сюдава, -
рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же
тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка,- с какой-то ухмылкой сказала
продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки
по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может найдешь для меня веточку на три
рубля,- как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я ни когда не видел столько тоски и боли
в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га га га, щас я тебе найду,- уже
прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась...
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари га га га га, - дико
захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку Мимозы, она была сломана по
середине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не
желая слушать его, ломалась по полам и цветы смотрели в землю...На руку
деда упала слеза...Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, ****, что же ты, ****, делаешь? – начал я, пытаясь
сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.

Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то
побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как
мышь на удава и молчала.
- Дед, а ну подожди, - сказал я, взяв деда за руку.
- Ты курица, тупая сколько стоит твое ведро, отвечай быстро и внятно,
что бы я не напрягал слух,- еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э.... а...ну...я не знаю,- промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?
- Наверное 50 гривен, - сказал продавщица.
Все это время, дед не понимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
- На отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я
Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал
головой и плакал, просто молча плакал...
У меня у самого слезы стояли в глазах.
Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою
поломанную ветку.
- Хорошо, отец, пошли вместе, сказал я и взял деда под руку.
Я нес цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном.
Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не
сыграют роль эти 50 гривен, а тебе с поломанной веткой идти к жене не
гоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней,
поздравляй.
У деда хлынули слезы.... они текли по его щекам и падали на плащ, у него
задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слезы стояли в глазах.

Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и
вытирая глаза сделал шаг к выходу.
- Мы...мы...45 лет вместе... она заболела.... я не мог, ее оставить сегодня без
подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе...
Я бежал, даже не понимая куда бегу. Слезы сами текли из моих глаз...

Спасибо.Потрясающе Это ваше?

Простите, не заметил в начале," Не мое, но за душу зацепило. "просто взахлёб прочитал.